El tejedor, Vincent Van Gogh, 1884.
Ante tí, la obscuridad que has tundido,
la destreza de los años maneja la inmensa selfactina,
músculos tensos marcan el esfuerzo,
la dureza de las horas
enfurtiendo la vida con el batán de la muerte.
Parecen mil brazos los que tejen estos delgados cabellos,
negros como aramidas, resistentes a todo.
Es un escudo?
O una frazada que protege de la lluvia intensa,
que bruñe las calles del fastidio,
que hace resbalar la locura a gotas,
formando charcos a modo de espejos,
de los que huyes por saber que si te ves en ellos
te reconocerás.
Texere integumento
- dijo la voz con cuernos –
immolantes a hircum...
hilos de incertidumbre para anudarse en texturas.
Algo habrá visto el pintor en la urdimbre de la creación,
donde se masacran las estrellas con las palabras,
pincelando la existencia.
