No
    Existes,
               Eres
                     Como
                               Dios
                                          (sube por aquí).

Aleteos de Dragón

Huellas en la arena rojiza dan cuenta de su paso,

va camino al cementerio de dragones,

tiene tanto fuego que llorar,

tanto valor que fundir ,

tantas llagas por escudo,

es la continua guerra  en su cabeza.

 

Quién quiere los castillos de papel?

Él no, por supuesto.

Su sangre es la fuente de mis palabras,

mientras escuche el aleteo pesado, largo,

golpear los minúsculos segundos del no tiempo

habrá forma de pulir amatistas con el dorso de tu alma.

Signos ancestrales cruzan tu nombre.

Dibujo de Leonora Carrington

Dragonario

 

Has escrito un Dragonario de bolsillo

con escamas de fuego y a dos tintas,

lo llevo guardado en la piel reseca,

envuelto con los pliegues de Kabylia.

 

Entre tormentas de arena hojeo los poemas,

en cada página un dragón, uno blanco, un negro, uno rojo

uno por uno, el poemario es el ritual.

 

En la calle que ya no existe te espera un nicho,

un poema tuyo va a la ofrenda,

es el viaje que nunca hizo y te ha heredado,

ven a vaciar las botellas de delirio

y comprueba que no estás en un sueño surrealista.

Venas Plutónicas

 

 

Cuarenta pulsaciones de vida ardiendo,

horas gemelas cruzadas por el portal adusto,

líneas arcanas trazadas en las palmas de tus manos

donde Plutón cincela el poemario mortal.

 

El perro de arena aulla a la mirilla lunar,

quien enciende las velas de aquel altar?

años inyectados de lita mundana para morder la realidad.

 

Cada día un espejo de sombras soterrañas,

licuando artificios y adrenalinas para desayunar,

noches de trabajo eludiendo el barrizal extendido hasta la montaña,

mejor los acantilados te esperan, con alas rojas, regando cenizas que fertilicen el mar

y resuciten los peces poéticos llenos de locura salada.

El imperio del pingüino sigue intacto, la epopeya continúa, aquel graznido sigue

esperando por ti.

 

 

 

Ruinas sin dirección…

Brújulas que aún bombean la sangre…

Siempre llegando a tiempo

 

las olas del viento perdido.

Tengo una sed inmensa,

esta piel se va agrietando,

tus letras absorben la humedad del universo.

 

Mientras escribes se diluyen de páginas infames los poemas vacíos,

La marea de tus dedos es tinta, revolución, emulsión...evolución, renovación...

Quedo muda ante el maldito tiempo que rasga, me curte,

que embiste las miserables mañanas en que atravieso el túnel

y tus ojos aún duermen.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Corre detrás de las horas,

te siguen las sombras por las calles ciegas,

hay demasiada luz entre nosotros?

Alcánzame siempre.

 

Me vuelco hacia tu lado,

chasquidos amoratados de tanto confrontar,

la calma y la exaltación apuestan por ti.

 

Te invoco y te aullo,

mira hacia este calabozo y lanza el anzuelo,

que de entre los escombros,

tambores de metal y hueso

tocarán la marcha trivial del no encuentro.

 

Arrastras soles marchitos,

haces girones la tela del mar,

las mil y un novias moribundas

caen en procesión, por el acantilado,

estoy lejos de ahí, si caigo, caeré como los ángeles.

 

Con guijarros afeitas la barba,

preparas las armas para hoy,

te arropas de valor,

hay que sobrevivir entre lamentos

la bala no estalla si no encuentra dónde,

 esta guerra no comienza sin ti.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Bastaría un día?,

sólo una vida,

para recibirte entero,

 

Las alas batientes de los caídos

abanican el deseo inacabable,

olas de aire caliente,

sudor selvático entre tu niebla.

Aprieto tu carne,

te tengo aquí,

siempre aquí,

reiteradamente siendo mío.

 

Me tiendo en el papel blanco,

escribe sobre mí,

soy el caos que te espera.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Nada va a pasarte,

en tu sombra está la respuesta,

 el dios del caos me hizo tu amuleto.

 

Infinitos ángeles caídos te protegen,

pupilas amarillas entregan mensajes,

miles de pasos vigilan tu senda.

 

Esta selva te espera cariño,

respiras del aliento del tigre,

tanto fuego no te consume,

sólo te hace más fuerte.

Luna-Daga (instrumento de suicidio)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Con la misma daga corté cada trozo lunar,

cada cabello cayó entre hilos de sangre azabache,

las hebras se enredan en tus poemas,

el caos languidece.

 

Por un momento aparece el niño que fuiste,

me reconoces, porque todo lo sabes ya

pocas sorpresas hay para ti desde entonces.

 

Las sierpes que se abultan en las sienes del tiempo

se alimentan del fuego-tigre de Blake,

todo lo que me das se vuelve eterno,

es para mí lo que escribes,

firmas un testamento erralista.

 

Como un ovillo de preguntas me confundo entre hilaturas y textos,

el deseo como buen trocil, me va contorsionando, hace madejas de mí

que se tiñen en el verde, en el azul, en el ámbar, en el blanco de tu veneno.

 

Todo lo creo,

cada palabra,

cada aliento en las horas perdidas,

escucho el arrastre de tus pasos

sufro tus heridas.

No hay manera de perder esto,

no hay salida para esta cortina de hierro y de palabras,

que sin marchitarse

 llegan a beber de mí.

Todo lo putrefacto se vuelve divino,

redime este eco,

son horas que gritan,

segundos que buscan a tientas

las manecillas que nos atan.

A punta de semen y sangre se mezclan nuestras manos,

levantas casas con mi cuerpo y ladrillos de arena roja,

Aquí se construye un lugar para que llegue el mar,

que con sal cierre el paso a la vida que se escapa,

remoje las alas caídas y limpie el inmenso lodasal.

Bebo de tu ojos,

me hundo en las notas de tu metal,

todo te creo,

 aún en el suicidio cotidiano,

me lanzo contigo.

Tercer Ojo

 

Me hice una marca en la frente

de tanto presionarla,

ahora hay un vindi que anuncia origen y destino,

un tercer ojo al vacío.

Ayer entre sueños lloraba por las llagas que entumecían mis manos,

las mostraba,

quería que todos las vieran y sintieran pena por mí;

pero nadie mostró conmoción ni respeto,

vagué con las manos extendidas,

mirando la piel carcomida que supuraba dolor,

desperté,

el dolor era real, pero las llagas no estaban en las manos.

Tirando al mar (suicidio virtual)

 

Lo que ayer me asfixiaba hoy es espacioso, tan enorme como desconocido,

de tal obscuridad y abrumador eco que supone un territorio salvaje y hostil.

Ayer su compacta estructura domaba la blancura de las paredes

que blandas y desquebrajadas me sostenían;

debo salir a explorar, dónde termina mi mente…

Cuántos años faltan para caer al fondo de este abismo,

estarán ahí esperándome tus ojos para cavar más y escapar?,

Quizá encuentre los de ella para abrazarme

y con su luz de hermana

 alumbre el fin del profundo desplazamiento

voy hacia abajo,

a vuelo de vida con ancla tirando al mar.

Memoria Infinita

No me sorprende que los muertos caminen con naturalidad por la calle o que escriban atrincherados con vista corta y mente espaciosa de lo vacía que está. De hecho, no me sorprendería si me entero que ya he muerto, que sólo recuerdo algunas cosas y que vago en este mundo que en realidad es el infierno.

Vaya que hay que tener valor para pensar, escribir y anunciarlo; Henry y tú han resucitado palabras que deseaban morir, han sido crueles; incluso con ustedes mismos.

Me quedo apoltronada en el sofá abismal, pisando los restos pulverizados del día, desde aquí vigilo la playa de huesos por si acaso la botella trajera algún mensaje.

La tinta sepia del café amaga cualquier intento por sucumbir; atisbo un halo de vida cuando logro tocar las arrugas de tu mente si cubro de noche los ojos. No hay geografía que impida esperarte cansado de apostar, todo será posible mientras el oráculo mantenga viva la fuente de Mnemósine.