Hilos distantes siguen tendidos
sosteniendo soles de gualda
y semillas de muerte eterna
cosidos a su falda

Deseos de fundir los días a comprensión
de agua herrada, de agua lustral
¿Quién te llama?, no escuches, no vayas

Esto no se muere, si acaso descansa en tierra ensenada
de alcas y palabras veloces que flotan en la gran mente,
la gran caja, el breve abismo.

Un círculo no cierra, no termina, se ritualiza al infinito,
se desnuda, se encripta, códigos y alquimias dentro de él
No importa hacia donde ven tus ojos,
se que por el rabillo, aún alcanzan a percibir mi sombra.

Barcos suicidas

Un poco de vida se escapa por los pliegues de la penumbra corrugada.
Los sueños aparentan ser inconexos, 
disfrazados de una irrealidad añorada, 
perseguida.

Son tan delgados los hilos...
bailo con la dualidad,
 la incompletud,
 con el miedo y la certeza 
que sólo la mirilla de la locura permite ver.

Siempre serás el abismo,
es tan delgada la vida,
famélica la ilusión de estar,
que apenas se puede rozar el poema
para saber cuán enorme es.

La grieta me salva,
se filtra en el límite mental,
me hace saber que sí,
que vendrás.

Que los pingüinos saldrán a mirarte desembarcar
y derretir la nieve roja endureciendo las venas,
un barco más para zarpar y no volver.

No
    Existes,
               Eres
                     Como
                               Dios
                                          (sube por aquí).

Aleteos de Dragón

Huellas en la arena rojiza dan cuenta de su paso,

va camino al cementerio de dragones,

tiene tanto fuego que llorar,

tanto valor que fundir ,

tantas llagas por escudo,

es la continua guerra  en su cabeza.

 

Quién quiere los castillos de papel?

Él no, por supuesto.

Su sangre es la fuente de mis palabras,

mientras escuche el aleteo pesado, largo,

golpear los minúsculos segundos del no tiempo

habrá forma de pulir amatistas con el dorso de tu alma.

Signos ancestrales cruzan tu nombre.

Dibujo de Leonora Carrington

Dragonario

 

Has escrito un Dragonario de bolsillo

con escamas de fuego y a dos tintas,

lo llevo guardado en la piel reseca,

envuelto con los pliegues de Kabylia.

 

Entre tormentas de arena hojeo los poemas,

en cada página un dragón, uno blanco, un negro, uno rojo

uno por uno, el poemario es el ritual.

 

En la calle que ya no existe te espera un nicho,

un poema tuyo va a la ofrenda,

es el viaje que nunca hizo y te ha heredado,

ven a vaciar las botellas de delirio

y comprueba que no estás en un sueño surrealista.

Venas Plutónicas

 

 

Cuarenta pulsaciones de vida ardiendo,

horas gemelas cruzadas por el portal adusto,

líneas arcanas trazadas en las palmas de tus manos

donde Plutón cincela el poemario mortal.

 

El perro de arena aulla a la mirilla lunar,

quien enciende las velas de aquel altar?

años inyectados de lita mundana para morder la realidad.

 

Cada día un espejo de sombras soterrañas,

licuando artificios y adrenalinas para desayunar,

noches de trabajo eludiendo el barrizal extendido hasta la montaña,

mejor los acantilados te esperan, con alas rojas, regando cenizas que fertilicen el mar

y resuciten los peces poéticos llenos de locura salada.

El imperio del pingüino sigue intacto, la epopeya continúa, aquel graznido sigue

esperando por ti.

 

 

 

Ruinas sin dirección…

Brújulas que aún bombean la sangre…

Siempre llegando a tiempo

 

las olas del viento perdido.